Es läuft Werbung im Radio, als wir mit dem Auto frontal gegen den blauen Pkw stoßen. Keine Musik, kein passendes Lied wie in einem Film. Es ist ein Werbespot über Waschmaschinen, glaube ich. Das ist das letzte, was ich höre vor dem ohrenbetäubenden Krachen und Splittern undZerbersten. Die Motorhaube des blauen Pkws bahnt sich ihren weg auf mich zu. Die Stimme des Werbesprechers ist verstummt. Mein Anschnallgurt schnürt mir die Luft ab. Ich sehe, wie meine Eltern auf dem Fahrer- und Beifahrersitz zerquetzerquetscht werden. Ich rieche das Blut. Ich schmecke meine eigene Galle. Und ich höre die Stille, diese unendliche Stille nach dem Krachen und Splittern und Zerbersten. Heißer Schmerz durchschießt meine Beine, die Waden, die Knie, die Schenkel und schließlich meinen ganzen Körper. Heißer glühender Schmerz, der zuletzt nach meinem Herzen greift und es in seiner Hand in tausend Splitter zerspringen lässt, und die Scherben meines Herzen regnen auf mich hinab in der Gestalt der zerspringenden Windschutzscheibe, rot vom Blut meiner Eltern und getränkt in die Tränen des Regens. Und endlich sterbe ich.
"Rebecca?" Ich schrecke aus dem Halbschlaf hoch, in den ich gefallen bin und richte mich auf.
Samstag, 14. März 2015
Samstag, 14. Februar 2015
Valentinstag
Ich gehe die Straße entlang und sehe gelangweilt in die Schaufenster. Rote Herzen, rote Luftballons, rote Kerzen, rote Postkarten, rote Rosen - ja, es ist die Woche vor dem Valentinstag und die ganze Welt spielt verrückt. Ich habe das Gefühl, dass nur ich sehe welchen Profit die Geschäfte aus diesem nutzlosen Tag ziehen. All die verliebten Pärchen spazieren händchenhaltend in die Läden und kommen um viel Geld ärmer wieder hinaus. Ich stattdessen sehe mir die Sachen an und möchte mich am liebsten in den nächsten Mülleimer übergeben und meinem Frühstück noch ein mal Hallo sagen. Nein, ich brauche diesen Tag nicht.
Es ist Valentinstag. ICH mag ihn und all diesen kitschigen Kram, den es zu diesem Anlass zu kaufen gibt. In meinem kurzen Text kommt die Meinung anderer hervor, die keinen Sinn in diesem Tag sehen, denn ich überlasse jedem die Möglichkeit, seine Meinung dazu zu äußern und ehrlich gesagt kann ich jeden verstehen, der so denkt. Ich mag diesen Tag erst seit ich in einer Beziehung bin. Trotzdem kenne ich natürlich auch Pärchen, die sich nichts aus diesem Tag machen. Jedem das seine ;-)
Für mich geht es jetzt gleich ins Kino, deswegen fasse ich mich so kurz. Bis demnächst,
Eure Anna
Es ist Valentinstag. ICH mag ihn und all diesen kitschigen Kram, den es zu diesem Anlass zu kaufen gibt. In meinem kurzen Text kommt die Meinung anderer hervor, die keinen Sinn in diesem Tag sehen, denn ich überlasse jedem die Möglichkeit, seine Meinung dazu zu äußern und ehrlich gesagt kann ich jeden verstehen, der so denkt. Ich mag diesen Tag erst seit ich in einer Beziehung bin. Trotzdem kenne ich natürlich auch Pärchen, die sich nichts aus diesem Tag machen. Jedem das seine ;-)
Für mich geht es jetzt gleich ins Kino, deswegen fasse ich mich so kurz. Bis demnächst,
Eure Anna
Freitag, 30. Januar 2015
Meine Stimmen
Ich
höre die Stimmen immer wieder in meinem Kopf. Die Leute, die mich hier
eingesperrt haben, denken ich sei verrückt. Niemand spricht es aus, aber
alle glauben es. Ihre Gedanken sind so laut, dass ich davon
Kopfschmerzen bekomme. Nur die Stimmen helfen mir. Sie beruhigen mich,
bleiben bei mir, lassen mich nicht alleine. Sie sagen mir oft, dass mit
mir und meinem Kopf alles in Ordnung ist, und ich glaube ihnen.
Ich bin mir sicher, dass viele Leute erst hier drinnen verrückt werden. Wie sollte das auch anders sein? Graue Wände, grauer Boden, graue Decke. Graues Bettzeug, graues Essen, graue Kleidung, graue Menschen. Alles grau. Nur die Stimmen sind bunt. Die Stimmen in meinem Kopf. Mal laut, mal leise, mal männlich, mal weiblich, meist fröhlich und munter.
Ich für meinen Teil war weder da draußen verrückt, noch bin ich es hier drinnen. Ich weiß nicht, was ich hier soll. Zu meiner eigenen Sicherheit soll es sein. Dabei war ich überall und immer sicher. Nur hier, in diesem großen Haus, mit den vielen fremden Menschen mit irren Blicken, da fühle ich mich nicht sicher. Ich verlasse deswegen nicht sehr oft mein Zimmer. Bleibe lieber hinter verschlossener Tür, alleine mit meinen Stimmen. Nicht, dass ich Angst habe, dass mir jemand meine Stimmen wegnimmt. Nur manchmal, wenn mein Zimmernachbar über den Flur kommt und durch das kleine Fenster an meiner Tür guckt, dann habe ich Angst um meine Stimmen. Sie gehören schließlich mir, mir ganz alleine.
Ich erzähle niemandem von meinen Stimmen. Nicht mehr. Als ich einmal Jemandem von ihnen erzählt habe, bin ich hier drin gelandet. Wegen den Stimmen und wegen dem, was ich getan haben soll. Ich habe nichts getan. Die Männer und Frauen in Kitteln sagen, ich habe etwas schlimmes getan. Ich weiß nicht, was sie meinen, aber es muss mit dem Blut zusammenhängen, den roten Flecken an meinen Kleidern, mit denen sie mich hergebracht haben. Es waren meine Kleider, sie haben mir gehört, mir ganz alleine. Ich habe die Flecken gemocht. Ich mag rot. Warum ich verrückt sein soll, weiß ich nicht. Ich weiß nicht, was ich hier soll und warum ich hier bin. Die Stimmen sagen, dass mit mir und meinem Kopf alles in Ordnung ist, und ich glaube ihnen.
Hallo!
Was das soll, weiß ich auch nicht genau, also fragt lieber nicht nach. Es ist mir einfach so eingefallen und ich habe es aufgeschrieben: die Gedanken einer Person in einer Irrenanstalt. Ob er oder sie verrückt ist, müsst ihr entscheiden. ;-)
Bis demnächst,
Eure Anna
Ich bin mir sicher, dass viele Leute erst hier drinnen verrückt werden. Wie sollte das auch anders sein? Graue Wände, grauer Boden, graue Decke. Graues Bettzeug, graues Essen, graue Kleidung, graue Menschen. Alles grau. Nur die Stimmen sind bunt. Die Stimmen in meinem Kopf. Mal laut, mal leise, mal männlich, mal weiblich, meist fröhlich und munter.
Ich für meinen Teil war weder da draußen verrückt, noch bin ich es hier drinnen. Ich weiß nicht, was ich hier soll. Zu meiner eigenen Sicherheit soll es sein. Dabei war ich überall und immer sicher. Nur hier, in diesem großen Haus, mit den vielen fremden Menschen mit irren Blicken, da fühle ich mich nicht sicher. Ich verlasse deswegen nicht sehr oft mein Zimmer. Bleibe lieber hinter verschlossener Tür, alleine mit meinen Stimmen. Nicht, dass ich Angst habe, dass mir jemand meine Stimmen wegnimmt. Nur manchmal, wenn mein Zimmernachbar über den Flur kommt und durch das kleine Fenster an meiner Tür guckt, dann habe ich Angst um meine Stimmen. Sie gehören schließlich mir, mir ganz alleine.
Ich erzähle niemandem von meinen Stimmen. Nicht mehr. Als ich einmal Jemandem von ihnen erzählt habe, bin ich hier drin gelandet. Wegen den Stimmen und wegen dem, was ich getan haben soll. Ich habe nichts getan. Die Männer und Frauen in Kitteln sagen, ich habe etwas schlimmes getan. Ich weiß nicht, was sie meinen, aber es muss mit dem Blut zusammenhängen, den roten Flecken an meinen Kleidern, mit denen sie mich hergebracht haben. Es waren meine Kleider, sie haben mir gehört, mir ganz alleine. Ich habe die Flecken gemocht. Ich mag rot. Warum ich verrückt sein soll, weiß ich nicht. Ich weiß nicht, was ich hier soll und warum ich hier bin. Die Stimmen sagen, dass mit mir und meinem Kopf alles in Ordnung ist, und ich glaube ihnen.
Hallo!
Was das soll, weiß ich auch nicht genau, also fragt lieber nicht nach. Es ist mir einfach so eingefallen und ich habe es aufgeschrieben: die Gedanken einer Person in einer Irrenanstalt. Ob er oder sie verrückt ist, müsst ihr entscheiden. ;-)
Bis demnächst,
Eure Anna
Dienstag, 20. Januar 2015
Wartezimmer
Hallo ihr!
Nun neigt sich der erste Monat des neuen Jahres ja auch schon dem Ende zu, und hier findet sich immer noch kein Wort einer Geschichte. Es ist nicht so, dass ich gar nichts geschrieben hätte, das habe ich nämlich. Nur leider bin ich - wie (denke ich) jeder Mensch, der schreibt - sehr selbstkritisch mit mir und mit dem, was ich auf's Papier bringe. Da ich aber weiß, dass ich ganz dringend wieder posten und euch an meinen Gedanken teilhaben lassen muss, überwinde ich mich heute.
Vor einigen Tagen saß ich im Wartezimmer beim Arzt und wusste, ich würde mindestens eine Stunde warten müssen. Also habe ich meinen kleinen Notizblock herausgeholt, den ich immer in meiner Handtasche mit mir rumschleppe, habe den Stift angesetzt und erstmal eine ganze Weile auf das leere Papier gestarrt. Wahrscheinlich wurde ich von den anderen Wartenden dafür ziemlich verwundert angesehen, aber (obwohl ich natürlich weiß, dass das die falsche Methode ist, um etwas sinnvolles in Worte zu fassen) ich hatte es mir in den Kopf gesetzt, JETZT etwas zu schreiben. Dabei herumgekommen ist folgendes:
Ich sitze in einem kleinen Raum mit acht Stühlen. Die Wände sind orange und gelb, sie strahlen so fröhlich als wäre heute der schönste Tag, den sie als Wand erleben dürfen. An einer von ihnen sind zwei große Fenster, hinter denen der wolkenfreie Himmel zu erkennen ist. Sie verspotten die Wartenden dafür, dass sie sich Drinnen befinden. In der Mitte des Raumes steht ein Tisch und auf dem Tisch liegen Zeitschriften, die auch für den Rest der Zeit, die ich hier heute verbringen werde, von mir unberührt bleiben werden. Auf sieben der acht Stühle sitzen andere Menschen, unterschiedliche, teilweise befremdliche Personen. Eine junge Frau, vielleicht 25, dünn, etwas mager, mit Ringen unter den Augen, in ihren Händen eine der Zeitschriften, für die ich kein Interesse zeige. Daneben ein alter Herr, mit Mantel und Hut, als rechne er damit, dass er den Raum eilig würde verlassen müssen. Sein Blick wandert immer wieder über die anderen Wartenden. An seiner Seite sitzt eine ebenfalls alte Dame; sie legt dem Herrn immer wieder beruhigend die Hand auf das Bein. An der gegenüberliegenden Wand, an der mit den verspottenden Fenstern, sitzen drei Personen: Ein Junge, etwa 16, mit zerfetzten Jeans, schwarzer Lederjacke und Nasenpiercing. Er starrt gelangweilt auf sein Handy und beachtet den Rest der Welt nicht weiter. Ein Mädchen und seine Mutter; die Mutter trägt strenge Klamotten und hat diese typische Hausfrauen-Frisur, und auch in ihren Händen liegt eine Zeitschrift; das Mädchen ist so um die sechs Jahre alt, ihr glattes Haar fällt ihr teilweise vor das Gesicht und sie summt leise eine Melodie vor sich hin, sodass sie glatt in einem Horrorfilm mitspielen könnte, in einem von denen, wegen denen man, nachdem man sie gesehen hat, erstmal einen Bogen um kleine, gruselige Mädchen mit langen glatten Haaren macht.
Ich sitze an der Wand gegenüber von der Wand mit der Tür. Neben mir sitzt ein Mann mitte 40, er hustet beinahe ununterbrochen, sitzt gekrümmt und ich bin mir fast sicher, dass er mich (mit was auch immer) anstecken wird, wenn die Arzthelferinnen ihn nicht bald aufrufen.
Alles in allem ist dieser kleine Raum mit den freundlichen Wänden, den Fenstern, die einen dafür auslachen, dass man den Vormittag in diesem Wartezimmer verbringen muss, und dem Tisch mit den uninteressanten Zeitschriften mehr als voll, keiner traut sich laut mit jemand anderem zu reden, jeder versucht, Blickkontakt zu meiden und sogar die Wände, die Fenster und der Tisch schweigen sich an.
Mitten unter ihnen sitze ich, meinen Notizblock auf den Beinen, einen schwarzen Stift in der Hand, den Blick ab und zu erhoben, damit ich die Leute betrachten kann, die darauf warten, ins Behandlungszimmer zu dürfen, und die Worte, die meine Finger, meine Hand und mein ganzer Arm durch den Stift auf das Papier bringen. Vielleicht bin ich die befremdlichste Person in diesem Raum, aber das ist mir egal.
Ich finde es immer wieder amüsant, wie viel einem, wenn man schreibt, über ein ganz gewöhnliches Wartezimmer einfällt. Wirklich sinnvoll ist das Ganze natürlich nicht, aber darum geht es beim Schreiben auch nicht. Es geht darum, Übung zu bekommen, da ist es völlig egal, WAS man schreibt. Hauptsache schreiben.
Bis bald hoffentlich,
Eure Anna
Nun neigt sich der erste Monat des neuen Jahres ja auch schon dem Ende zu, und hier findet sich immer noch kein Wort einer Geschichte. Es ist nicht so, dass ich gar nichts geschrieben hätte, das habe ich nämlich. Nur leider bin ich - wie (denke ich) jeder Mensch, der schreibt - sehr selbstkritisch mit mir und mit dem, was ich auf's Papier bringe. Da ich aber weiß, dass ich ganz dringend wieder posten und euch an meinen Gedanken teilhaben lassen muss, überwinde ich mich heute.
Vor einigen Tagen saß ich im Wartezimmer beim Arzt und wusste, ich würde mindestens eine Stunde warten müssen. Also habe ich meinen kleinen Notizblock herausgeholt, den ich immer in meiner Handtasche mit mir rumschleppe, habe den Stift angesetzt und erstmal eine ganze Weile auf das leere Papier gestarrt. Wahrscheinlich wurde ich von den anderen Wartenden dafür ziemlich verwundert angesehen, aber (obwohl ich natürlich weiß, dass das die falsche Methode ist, um etwas sinnvolles in Worte zu fassen) ich hatte es mir in den Kopf gesetzt, JETZT etwas zu schreiben. Dabei herumgekommen ist folgendes:
Ich sitze in einem kleinen Raum mit acht Stühlen. Die Wände sind orange und gelb, sie strahlen so fröhlich als wäre heute der schönste Tag, den sie als Wand erleben dürfen. An einer von ihnen sind zwei große Fenster, hinter denen der wolkenfreie Himmel zu erkennen ist. Sie verspotten die Wartenden dafür, dass sie sich Drinnen befinden. In der Mitte des Raumes steht ein Tisch und auf dem Tisch liegen Zeitschriften, die auch für den Rest der Zeit, die ich hier heute verbringen werde, von mir unberührt bleiben werden. Auf sieben der acht Stühle sitzen andere Menschen, unterschiedliche, teilweise befremdliche Personen. Eine junge Frau, vielleicht 25, dünn, etwas mager, mit Ringen unter den Augen, in ihren Händen eine der Zeitschriften, für die ich kein Interesse zeige. Daneben ein alter Herr, mit Mantel und Hut, als rechne er damit, dass er den Raum eilig würde verlassen müssen. Sein Blick wandert immer wieder über die anderen Wartenden. An seiner Seite sitzt eine ebenfalls alte Dame; sie legt dem Herrn immer wieder beruhigend die Hand auf das Bein. An der gegenüberliegenden Wand, an der mit den verspottenden Fenstern, sitzen drei Personen: Ein Junge, etwa 16, mit zerfetzten Jeans, schwarzer Lederjacke und Nasenpiercing. Er starrt gelangweilt auf sein Handy und beachtet den Rest der Welt nicht weiter. Ein Mädchen und seine Mutter; die Mutter trägt strenge Klamotten und hat diese typische Hausfrauen-Frisur, und auch in ihren Händen liegt eine Zeitschrift; das Mädchen ist so um die sechs Jahre alt, ihr glattes Haar fällt ihr teilweise vor das Gesicht und sie summt leise eine Melodie vor sich hin, sodass sie glatt in einem Horrorfilm mitspielen könnte, in einem von denen, wegen denen man, nachdem man sie gesehen hat, erstmal einen Bogen um kleine, gruselige Mädchen mit langen glatten Haaren macht.
Ich sitze an der Wand gegenüber von der Wand mit der Tür. Neben mir sitzt ein Mann mitte 40, er hustet beinahe ununterbrochen, sitzt gekrümmt und ich bin mir fast sicher, dass er mich (mit was auch immer) anstecken wird, wenn die Arzthelferinnen ihn nicht bald aufrufen.
Alles in allem ist dieser kleine Raum mit den freundlichen Wänden, den Fenstern, die einen dafür auslachen, dass man den Vormittag in diesem Wartezimmer verbringen muss, und dem Tisch mit den uninteressanten Zeitschriften mehr als voll, keiner traut sich laut mit jemand anderem zu reden, jeder versucht, Blickkontakt zu meiden und sogar die Wände, die Fenster und der Tisch schweigen sich an.
Mitten unter ihnen sitze ich, meinen Notizblock auf den Beinen, einen schwarzen Stift in der Hand, den Blick ab und zu erhoben, damit ich die Leute betrachten kann, die darauf warten, ins Behandlungszimmer zu dürfen, und die Worte, die meine Finger, meine Hand und mein ganzer Arm durch den Stift auf das Papier bringen. Vielleicht bin ich die befremdlichste Person in diesem Raum, aber das ist mir egal.
Ich finde es immer wieder amüsant, wie viel einem, wenn man schreibt, über ein ganz gewöhnliches Wartezimmer einfällt. Wirklich sinnvoll ist das Ganze natürlich nicht, aber darum geht es beim Schreiben auch nicht. Es geht darum, Übung zu bekommen, da ist es völlig egal, WAS man schreibt. Hauptsache schreiben.
Bis bald hoffentlich,
Eure Anna
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